Ti ho trascurato e ho trascurato così anche un po' me stesso, dato che le due cose pare vadano di pari passo. Scrivere. Così ci riprovo, anche se non ho ben in mente cosa.
Il rumore della strada mi arriva fino al cuscino, fuori le luci son gialle e fredde ma son costretto a tenere aperto perchè fumo. Non molto saggio. Potrei fumare in cucina ma è un luogo distante e malaticcio nel quale preferisco non sostare se non è necessario. Mangiare. Sempre la solita merda. Quando non mi va di parlare la cucina si popola. Ho provato a cucinare sul serio e con discreti risultati. Ho smesso di farlo appena mi sono reso conto che se mi ci metto, non sono poi malaccio. Non molto saggio, lo so.
Ecco, ora sarebbe arrivato il momento di tagliare i preamboli e andare al dunque, servire il piatto, buttare giù qualche riga introspettiva e parlare di me.
Brr. Chiudo la finestra perchè ora il fumo se n'è andato e sento freddo. Tanto freddo.